El llego una tarde de mayo a la estación. Llevaba consigo un halo de tristeza y melancolía. Había cerca de diez personas más aparte de él. El aire era puro y transparente a pesar de estar frente a la autopista. Los autos iban y venían, formaban un riachuelo bipolar. Rojo y amarillo, luz de automóvil, […]
Ernest Hemingway - Colinas como elefantes blancos
Las colinas que cruzaban el valle del Ebro eran largas y blancas. De este lado no había sombras ni árboles y la estación se hallaba al sol, entre dos líneas de rieles. Pegada al costado de la estación estaba la umbría tibia del edificio y una cortina, hecha de cuentas de bambú en ringleras, colgaba […]
-¿Volverás? –pregunto. Sus ojos no podían abrirse más. -Tal vez –respondió. Se abotonaba las mangas de su camisa blanca. -¿Puedo esperarte? –dijo, mientras sus profundos ojos cafés, interrumpidos solo por una hebra negra de aquel cabello criollo, recorrían las manos de él, sus mangas. -No –respondió con voz seca. Un silencio invadió el cuartucho ruinoso […]
Ernest Hemingway - Una clase magistral
Gertrude Stein, quien a veces era muy sabia, me dijo en uno de sus días sabios: “Los comentarios no son literatura”. Los siguientes comentarios no fueron pensados ni pretenden ser literatura. Se supone que sean instructivos, irritantes e informativos. A ningún escritor se le debería pedir que escribiera solamente sobre lo que escribió. Mucha gente […]
He pasado noches enteras mirando por la ventana, a la espera de tu retorno. Contemplo los girasoles, las giralunas y el giramundo, contemplo a la vida, mi vida y tu vida que ya no esta. He visto los viajes periódicos de las golondrinas, a las ballenas buscando el calor del mar. Cantos de sirena y […]
Mi prima Isabela… Yo no la conocí a mi prima Isabela. He atravesado, años después, el patio ajardinado en que, me dicen, nos vimos y nos amamos en la infancia. Es un sitio de sombra: como en los cementerios hay en el arboles invernizos y endurecidos. Un musgo amarillo rodea las cinturas de unas tazonas […]
Si hubiera oído aquella noche las palabras de mi novia, hoy no estaría aquí por siempre. No compres libros Jack, no te alcanzara para comer. Jack, Jack, Jack. No hagas esto, no hagas aquello. Esa puta debía morir. Había algo desesperante en ella, se veía en sus ojos, un atisbo de estupidez. Era la actitud […]
Esta Mujer cabe en mis manos. Es blanca y rubia, y en mis manos la llevaría como a una cesta de magnolias. Esta mujer cabe en mis ojos. La envuelven mis miradas, que nada ven cuando la envuelven. Esta mujer cabe en mis deseos. Desnuda está bajo la anhelante llamarada de mi vida y la […]
El gris de la puerta parecía un mar salpicado por pequeñas islas de óxido. Afuera hacía un calor infernal, la brisa que en otro tiempo nos acariciaba el alma, era ahora un suspiro, una exhalación final de cansancio absoluto. Mi brazo se congelo extendido, sin tocar el metal inerte, me congelo el recuerdo de mi […]
La Dinastía De Los Huxley - Jorge Luis Borges
Si las amplias catástrofes militares que vaticina Aldous Leonard Huxley no derogan el hábito o la tarea de escribir libros, los hombres del cercano porvenir escribirán, sin duda, la historia de la dinastía de los Huxley. «De hacer muchos libros no hay fin», dice el Eclesiastés con su acostumbrada amargura; admitamos que el hecho es […]