Mientras escribo, estoy muriendo,
Como muriendo están las estrellas, y las galaxias,
Gracias al tiempo.
No es el morir el hecho incomodo, sino la dignidad de cómo se muere,
Lo que causa descontento.
Mientras escribo hay gente escondida, llorando y gimiendo,
En áfrica a las mujeres lapidan, en China los monjes se inmolan,
En américa es gris la vida,
Mientras escribo, mientras lees esto, estamos todos muriendo.
Es injusto morir como el perro, cuando como perro se ha vivido,
Da pena ver a los niños hambrientos,
Qué vergüenza es que lleguemos primero a la luna, antes que acabar con el sufrimiento.
Es mejor no haber nacido, si se nace para vivir en lamento,
Es mejor jamás haber llorado, cuando la luz venidera nos engulló en el tormento.
El tormento es saberse vivo, saberse escribiendo, mientras los otros mueren sintiendo.
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